Puñetazos.

Tiempo.
Descognición, si acaso existe.
Nada es asimilado ya, todo se guarda y, más tarde, quizá estalla.
Fuma, fuma, fuma.
Pensar está maldito.
Algo duele aunque no sientas nada.
Algo siempre duele y,
aunque duela siempre, duele igual.
Podría ser bonito.
Fuego.
Miento.
Miento todo el rato,
soy mentira.
Soy un puñetazo.
Ya no lo entiendo.
Buscar es un muro y pum, pum, pum,
desasosiego.
Por qué ya, por qué tan joven.
Podría estar bien, qué cansancio.

Puto tiempo..